Oh, Señor!
Dame el poder. El poder de la palabra. De la palabra justa, atinada y precisa. La palabra piadosa. Aquella que llega al fondo mismo del corazón tocado; aquella que abre el entendimiento de la psiquis perturbada; aquella que abre una ventana en la oscuridad, la que hace entrar un hilo luminoso. Aquella que aclare ese tumulto de pensamientos confusos. La que logre aquietar el caos de voces y de llantos. La palabra que transforme el dolor y la confusión en esperanza. Esa que me permita llenar de fe un corazón desolado.
se recortan limpias, lilas,
sobre el blanco de las nubes
en un cielo tan azul.
Es la sutil belleza
que en la retina quedará,
y en la memoria emocional
nítida se guardará.
La brisa las mueve
sobre las nubes blancas,
en ese fondo tan azul,
que crea un encanto
hipnótico y visual,
imposible de ignorar.
Ivalopano
En algún lugar del mundo,
quizás hablando otro lenguaje,
habitas una tierra
de grandes lagos
y blancas montañas,
en bellos paisajes.
Cuando mi sueño te alcance
allí estarás brillando.
Entonces, buscaré ese nudo
que ajusta, que une y repara.
Volaré hasta ti, y volveré.
Tu tierra, aunque hermosa,
siempre me será extraña.
Amaré tu suelo, tu gente y tu historia
y en la simplicidad de un verso
te diré: "te amo".
Me verás llorando,
y te diré adiós.
No pretendo que lo entiendas,
es doloroso para los dos.
Ivalopano.
En este espacio donde sueño.
En ese plano que no entiendes,
existe un lenguaje terrenal
y sin palabras, simple,
que nos eleva y nos acerca
con tan solo mirar lejos.
Es poesía.
Donde hablar sería
la simplicidad de una mirada,
el contacto fugaz de tu mano,
la complicidad de una sonrisa.
Ese lugar del alma, breve,
donde una mirada brillante
cabe, dejando la tibieza
de un roce apenas perceptible.
Ese espacio donde se guarda
la gran emoción,
donde el temor se pierde,
donde no existe el dolor.
Ese lugar que nos recibe
cada vez que coincidimos
en este plano.
Que nos define y nos contiene,
abstracto y lejano.
En ese espacio que no entiendes,
vivo.
Ivalopano
Admiro a Dimash, un cantante maravilloso que se está dando a conocer al mundo. Es un ser brillante. Excepcional. En una época de nuestra historia en que todo es frívolo, en que todos tratamos de simplificar al máximo el esfuerzo, él trabaja de forma incansable, desde niño. Músico, compositor desde su edad escolar; sus maestros cuentan que en las mañanas se veía muchas veces, cansado y mal dormido. Porque pasaba la noche componiendo música. Rara vez faltó a la escuela y nunca a sus clases de canto desde los 5 años. Aún hoy, recibe clases de canto, a pesar de ser el mejor cantante del mundo, y la mejor voz del mundo. El no se cree perfecto y sigue esforzándose por ser cada día mejor.
Tiene un rango vocal admirable que va desde el registro más bajo de varítono, a una voz de soprano.
Es un ser humano brillante, muy humilde, admirable. Respetuoso de su público, de su gente, de su familia. En todos sus conciertos se muestra muy cercano a sus admiradores, afectuoso y agradecido.
Toca varios instrumentos entre ellos: dombra, guitarra, piano, batería, xilófono, órgano, ukelele y contrabajo. Canta en 12 idiomas entre ellos: kazajo, ruso, inglés, mandarín, francés, turco, ucraniano, serbio, alemán e italiano y su última canción, IKANAIDE, en japonés. Habla Kazajo, inglés y ruso. Estudia mandarín,
No hay más que verlo en sus conciertos y en cada uno es mejor que en el anterior. Creo que es un ser especial enviado a la tierra para hacernos tomar conciencia.
Tan bella, entre tules y encajes; tan blanca, tan fría... tan ausente. NO ESTABAS ALLÍ.
Allí estaba yo, tan sin ti. Sin saber cómo seguir. Estaba allí. Mutilada. Así me sentí cuando te fuiste. Anulada, desolada. Aún saltan mis lágrimas cada día, cuando te pienso. Nos quedaron tantos sueños por cumplir.
postergando
sueños
y cambiando planes.
Y al llegar al umbral,
cuando
alcanzamos
la
meta al final,
perdimos la ilusión;
llegar
no tiene sabor,
es incoloro e insulso.
Subimos
la cuesta, pero al final
perdimos el impulso,
aunque hemos cantado
a la vida
y hemos consumido
gota a gota, el néctar,
tras una esperanza
de nubes, construida.
La carrera no es huida,
es la prisa por llegar,
pero
seguimos dormidos
sin querer despertar.
Ivalopano
Cuando pienso en ti, me gusta recordar tus abrazos largos, muy apretados, y tu voz anhelante pidiendo que no te suelte, para prolongar aún más ese momento, que siempre es breve, en nuestras esporádicas coincidencias.
Tenemos una conexión especial, aunque no aporta y desestabiliza.
En busca del Equilibrio, vamos errantes, con los ojos cerrados y las manos extendidas. Entonces, surge algo que nos une, nos atrapa y nos embelesa. Luego nos aleja. Lo mismo que nos motiva, nos desanima; no permite el encuentro, aunque seamos Almas gemelas. Y seguiremos separados por los siglos de los siglos, buscándonos, cada uno desde una dimensión diferente.
Somos tiempo.
Un cuerpo físico, con alma atemporal.
Nuestra vida se valora en tiempo vivido. Medimos los años, los días, en horas marcadas, cronometradas. Pasamos la vida corriendo tras un horario implacable que nos empuja a más velocidad, para hacer todo lo que podamos, antes que transcurra esa vida que medimos.
Tenemos la edad que el tiempo dice, aunque el alma sigue teniendo 18 años, 20, o 5, o 15. Eternamente.
Cuando tocas con
las manos la tierra, cuando hundes en ella la semilla, y cuando tras la espera,
aparece tímido un pequeño brote, entiendes la comunión, la reciprocidad, la
maravilla de la vida. Sientes que formas parte de ese universo perfecto, donde
nada ocurre porque sí; donde todo sucede en sincronía. Porque sólo basta un
pensamiento, una palabra, para que se convierta en realidad, lo que sólo un
sueño era.
Mientras la música suave se escucha en la habitación, mis lágrimas dejan huellas en la almohada. Es inevitable.
Mis ausentes buscan mi alma.
Desde lo más profundo los abrazo. Me quedo en ese refugio amoroso, de ensueño, y vuelvo a ese lugar entrañable que tanto añoro.
El sonido tiene el poder de armonizar, sembrando allí dentro algo parecido a la
calma.
Llueve sobre los campos; sobre frutales; llueve sobre la huerta, y los rosales. Es la bendición del agua que nutre, en silencio, como sin darse cuenta. La lluvia tiene el encanto de la calma, del refugio, del sosiego. Llueve y suena sobre los techos de chapas; invita al sueño. Llueve. La tierra exhala ese aroma tan particular: “olor a tierra mojada”. Luego de la gran sequía, la ansiedad se respira en el ambiente; el alivio llega y crece a medida que el agua corre en torrente.
Me gusta la gran tormenta. La noche trepidante. El viento que ruge. Estallan en el cielo rayos y centellas. En fabulosos flashes, la oscuridad se rompe y se compone con una rapidez inexplicable. Con cada destello el paisaje se ilumina de distinto color y desde diferentes ángulos. A pesar de la angustia que produce esa furia incontrolable de los elementos, el espectáculo es inigualable.
Podría imaginar la
vida diferente.
Mi lugar en el
mundo, distinto;
podría dibujar una nube, el mar y el cielo,
con una precisión
inquietante.
Podría imaginar el
destino, un camino sin final;
un andar confiado,
verdadero.
Y sólo estaría
volviendo a la raíz original,
sabiendo que allí te espero.
Podría completar un pensamiento en tu mente;
escudriñar en tu alma en silencio,
y descubrir el significado de esa angustia
que llevas dentro, desde siempre.
Podría irme
definitivamente de tu vida,
y, aun así,
buscarías en mí
el complemento
perfecto.
Ivalopano
Barrio
Peñarol. Un lugar con identidad ferroviaria. Con un origen de trabajo y esfuerzo.
El ferrocarril y sus talleres, son el sello de presentación, la carta de
identidad del barrio.
Después de una época de crecimiento, la
empresa de ferrocarriles estatal ha ido decayendo año a año, viendo pasar, no
obstante, muchas generaciones de funcionarios que hemos aprendido a quererla.
En el sacrificio y el
esfuerzo, sin inversiones del Estado, siempre subsidiado, el ferrocarril uruguayo
es el hijo pobre y mal vestido de la familia. Sus trabajadores, también nos
hemos mimetizado con esta forma de subsistir: "como se pueda y con lo que haya".
Hoy en el siglo xxi, (año 2010), está
tambaleante y harapiento. Nosotros, serios y con los puños cerrados, hacemos
fuerza para que no se nos caiga a pedazos. Viajamos en un coche motor del año
1930, sin calefacción y con entradas al taller, para reparación, casi a diario.
Un taller de fines del siglo xix
que trabaja con herramientas de aquella época; que no se ha modernizado ni
actualizado. El ingenio de los funcionarios hace que, aún hoy, esté sobre las
vías, remendado, sosteniendo sus ventanillas, a veces, con un trozo de alambre.
El tapizado de los asientos está lleno de parches. ¡Noble esfuerzo! ¡Y hay
gente que se atreve a decir que los ferroviarios «no le ponemos el hombro» a la
empresa! Otros, creen que, porque plantean proyectos de «renovación», sin
sustento ni inversión, son ferroviarios.
Ser ferroviario encierra mucho más que trabajar transitoriamente en el ferrocarril; mucho más que inventar un proyecto ficticio e irrealizable, mientras se gastan buenos miles en pagar una consultoría, sabiendo de antemano, que no habrá dinero para la inversión necesaria; mucho más que la teoría hipócrita, que sabe desde el comienzo, que sólo creará textos y números que quedarán en un cajón, sin sentido y sin futuro.
Ser ferroviario significa identidad, solidaridad, compañerismo, más allá del lugar de trabajo; humildad y esfuerzo cotidiano.
La vida del ferroviario es simple y sencilla como el tren descolorido y ruidoso que corre sobre los rieles, aguantando las críticas de los que tienen todas las soluciones, pero, sin embargo, seguimos igual.
Ivalopano
Hola. Tengo tanto para contarte. Han pasado muchas cosas buenas , lindas, desde que te fuiste. Cada día y en cada momento intenso, te pien...
